Un año de cuentitos más

Queridos amigos y lectores, con la entrada de hoy quiero darle la despedida al 2009. Fue, sin duda, un año de cosas muy buenas. Y así como El año viejo, una canción popular que se escucha mucho en mi país a finales de año, es bueno hacer un balance para ver todo lo que dejó el 2009. Me dejó cerca de cien cuentos nuevos, una nueva y exitosa versión de ‘El dinosaurio’, 106 seguidores (cifra que les confieso nunca llegué a pensar cuando lancé la iniciativa Cuentos con nombre propio), Historias Dubliners, un nuevo blog donde reseño los libros que leo y las películas que veo y, lo que más me llenó de alegría, tres reconocimientos en concursos latinoamericanos de microrrelatos. Quiero aprovechar, además, para agradecerles por mantener este espacio vigente, porque son ustedes, con su lectura y retroalimentación, los que hacen que cada vez ame y disfrute más este lugar. Si todo sale como planeo, en el 2010 habrá nuevas sorpresas. Les adelanto que tiene que ver con cine y con un libro. Sin más, me despido hasta el 11 de enero de 2010. Les deseo una feliz Navidad al lado de las personas que quieren y espero que lo que consideran imposible en el próximo año se convierta en un hecho. Abrazos fuertes y sinceros para todos.

Voz celestial

En uno de sus tantos descuidos, Luisa ha perdido su voz. Y sin ella no podrá hacer lo que más le gusta: cantar. Sin rumbo ni pistas, Luisa ha emprendido una desordenada búsqueda haciendo recorridos sin resultado alguno. Absolutamente muda, despojada de su principal instrumento de vida, Luisa ha sido invadida por la pena moral. Mientras agoniza en silencio, se va tragando las lágrimas, pero increíblemente, como gotas mágicas, sus lloros entran a su alma reconstruyendo su voz de nuevo. Esta noche se presenta con un coro de querubines.

Ipso facto

Desde muy niña, Omaida Kulaj descubrió la extraordinaria habilidad que poseía. Si quería algo, sólo debía cerrar sus ojos, desearlo con mucha fuerza y cuando los abría, aquello que pensaba aparecía como por efecto mágico. Quería un postre de limón y surgía de la nada. Deseaba un coche de lujo y lo tenía al instante. Anhelaba una casa de colina con puertas de plata y la obtenía inmediatamente. Todo lo que deseaba se hacía tangible con el poder de sus pensamientos y muy pronto descubrió que su don era capaz de trasgredir los terrenos materiales. Entonces empezó a ansiar amor, esperanza, tranquilidad. Y lo tuvo todo. Un día, inevitablemente, pensó en la muerte.

Los manuscritos del caos

Hace unos días viajé a Barcelona. Mientras caminaba por Plaza Cataluña, encontré unos manuscritos arrojados en el suelo. Cuando los recogí, empecé a leerlos sin poder detenerme. En ellos se narraban las aventuras de un personaje que viajaba a Barcelona. Mientras caminaba por Plaza Cataluña, encontraba unos manuscritos arrojados en el suelo. Cuando los recogía, empezaba a leerlos sin poder detenerse.

Carne

—¡Kalij! —gritó la madre—. ¡Te he dicho mil veces que no te metas porquerías en la boca!
El niño, obediente, retiró el lomo de res de su plato y se sirvió un trozo de muslo humano.

Señales de humo

Cuando Maggie Mae exhala una bocanada de su cigarro, las volutas de humo forman figuras extraordinarias. No se trata de las típicas imágenes que realiza un fumador promedio, sino de unas siluetas que, aparte de alcanzar una altísima perfección estética, predicen el futuro. El vaho ha profetizado viajes, matrimonios y oportunidades laborales. Y todo, sin excepción, con una precisión absoluta. Días atrás, sin embargo, una figura llenó a Maggie de pavor. Se trataba de un hombre que sostenía una daga dispuesto a asesinarla. Antes de ver cómo seguía, esparció el humo y desvaneció el dibujo. Desde ese momento, ha dejado de fumar. No propiamente por una advertencia médica, sino porque teme conocer el desenlace de su vaticinio.

Pesadilla

Vivía el sueño americano. Despertaba en su país.

Desmitificación

Cada vez que Silvia Ochoa se duerme, un hermoso ángel rubio llega hasta su ventana y desde el exterior, a pesar del frío nocturno, se queda observándola extasiado durante largas horas. Los creyentes piensan, con razón, que la cuida por haberse declarado su guardián, pero lo que en realidad sucede es que al verla con esa diminuta piyama, el querubín experimenta una ligera revolución en la entrepierna. Y así, en un ascenso más delirante que el de un vuelo hacia el cielo, ha descubierto que es cualquier cosa, menos un ser asexuado.

Lesspainín

Lola Polanco se ha enterado de que existe una medicina que pondrá fin a sus padecimientos. Se trata del Lesspainín, una sustancia que diluye la tristeza. El medicamento viene en píldoras y, según expone el farmaceuta, debe tomar una cada doce horas. Juiciosamente, Lola toma las pastillas con puntualidad y repentinamente deja de sentirse afligida. Ya poco le importan su viudez y, de paso, la soledad que la viene acompañando desde que murió su unigénito, 13 años atrás. Ante el evidente alivio, la mujer se auto medica y consume más pastillas de las que debe, sin tener en cuenta las contraindicaciones, que claramente explican que el exceso de Lesspainín tiene efectos secundarios. Semanas después de infringir la norma, Lola descubre que ya le es imposible llorar como acostumbraba a hacer cada mañana y que ese molesto nudo en el pecho que sentía se ha convertido en un gozo incontenible que se manifiesta en una risa loca e incontrolable. Ahora todos en el pueblo la ven carcajeando sin cesar mientras va camina de un lugar a otro. Ante el peligro, la gente ha decidido enviar a Lola al loquero municipal.

Premios

Antes que nada, quiero pedirle excusas de a la persona a la que correspondía el cuento de hoy, pero estoy tan feliz que no me aguanté las ganas de contarles lo que ha pasado. Este año ha sido estupendo para los cuentitos. En mayo, por ejemplo, Abordaje fue seleccionado finalista en el Primer Certamen de Microrrelatos 'A vuelo de pájaros' de Letras Kiltras, en Chile. Luego, como grata sorpresa, Héroe obtuvo la Mención Especial en el Concurso de Relatos Hiperbreves de Rd Editores, en España. Y ayer, para gran alegría mía, recibí la noticia de que Gourmet fue finalista del V Certamen de Literatura Hiperbreve Pompas de Papel, concurso organizado en España. Al costado derecho del blog estoy poniendo los reconocimientos (por si no lo habían notado) y realmente espero que vengan muchos más. Obviamente, y pido disculpas por esto, esta es una entrada tremendamente narcisista, pero tenía que decírselo a alguien y qué mejor que a ustedes, queridos lectores, que son los que primero conocen los cuentitos y, claro, los más importantes jueces de cada relato.

Historia universal

Inicio, nudo, desenlace.

Versión II

En el antiguo Egipto, antes de que una persona levantara una construcción, se elevaba una plegaria a la diosa Sechat, “la señora de los constructores”, para determinar la viabilidad del proyecto. La diosa, gracias a sus conocimientos en cálculo y arquitectura, determinaba si la nueva construcción era adecuada o no. Hace miles de miles de años, sin embargo, un Faraón egipcio no siguió los consejos de Sechat y la diosa lo castigó ahogándolo en el mar. Pero muchos han tergiversado la historia atribuyéndole el hecho dizque a Yahvé a través de un tal Moisés.

De otro mundo

En esta casa, definitivamente, pasan cosas extrañas. El miedo ya no me deja dormir y, desde que escucho esos sonidos, perdí la paz por completo. Durante el día no hay mayor actividad. Pero en las noches, ¡Dios bendito! Todo el tiempo escucho pasos en los pasillos, golpeteos en las ventanas, gritos de niños en las habitaciones y, lo que más me aterra, gemidos en el cuarto principal. En todo caso, me niego a irme de aquí. A la larga, los intrusos son ellos y soy yo, el fantasma, el dueño de este lugar.

Mito

—¡Cuántas veces tengo que decirle que los castillos en el aire no existen, niño! ¡Que son un invento barato de los fantasiosos!
—¡Pero, papá! —replicó el pequeño unicornio—. ¡Juraría que acabo de ver uno!

Ocupado

“Discúlpeme, me muero de vergüenza con usted, pero en este momento me queda imposible atenderlo. Justo ahora estoy lleno de trabajo y no sé a qué hora me desocupe. Yo lo estoy llamando a ver en qué momento podemos cuadrar una cita, ¿le parece?”. Entonces, triste y cabizbajo, el amor dio vuelta y se fue.

Empezar de nuevo

Queridos amigos, el dolor de cuento ha pasado. Me retracto de lo que dije en la entrada anterior y, pasada la pena, empiezo de nuevo. Lo primero que tengo por decirles a todos es gracias por la solidaridad que me expresaron. Lo siguiente es contarles que ya tengo equipo nuevo y que he podido recuperar algunas cosas. Otras aún me faltan, pero espero encontrarlas pronto. Un saludo para todos y que vengan los cuentitos.

Captura

Cuando Teresa Maltus compró su cámara, nunca imaginó las consecuencias que producirían sus fotografías. Cada vez que obturaba, la persona, el lugar o la cosa que cubría el campo de imagen desaparecía instantáneamente, como si, por un efecto mágico, quedara archivado en el aparato. La primera vez que le sucedió pensó que tan sólo era una ilusión óptica. Pero al ver el monumento nacional sin el busto del prócer, y al niño caminando sin torso, y al firmamento con un cuadrado transparente en el medio, se dio cuenta de que no era un mero espejismo. Entonces, desesperada por el caos provocado, obturó a diestra y siniestra haciendo desaparecer todo lo que la rodeaba. Y allí quedó, con su cámara llena de unos recuerdos que no se atrevía a contemplar, llorando en medio de un infinito desierto traslúcido.

Cuentacuentos

Un mal cuento inspiró otro cuento. El otro cuento, a su vez, inspiró un buen cuento. El buen cuento gustó mucho y por eso alguien escribió un cuento maravilloso inspirado en él. Pero el cuento maravilloso era tan sorprendente que alguien lo tomó de referencia y escribió un cuento extraordinario. Fue así que un escritor leyó el cuento extraordinario y se basó en él para escribir un cuento increíble: un clásico. Así fue que el cuento clásico inspiró uno extraordinario, y el extraordinario, uno maravilloso, y el maravilloso, un buen cuento, y el buen cuento, otro cuento, y el otro cuento inspiró un mal cuento, y así los cuentos se devoraron entre sí haciendo que las historias se acabaran para siempre.

Génesis apocalíptico

En el año mil novecientos cuarenta y ocho, en el mes cuarto, a los nueve días del mes, cayó la desgracia sobre la antigua Bacatá.

Y en ese mismo día lloró Socorro, y Angustias, y Dolores lloró también, y lloraron como ellas todas las madres.

Así fue que sus lágrimas se volvieron lluvia y su llanto cubrió toda la región.

Es así que desde ese día cae un diluvio sobre los suelos de Colombia todos los días y todas las noches.

Sol

Como el astro,
brillante y luminoso,
hasta un hombre llegaron tus versos.

Tomó en sus manos el poema,
devoró tus palabras y,
sin razón,
empezaron a arder como bengalas.

Igual que el astro,
el texto quemaba y,
rápidamente,
consumió al hombre, que,
retorciéndose en llamas,
antes de ser ceniza,
desplegó un monosílabo mortal,
Sol, dijo: Sol.

Misterio de carreteras

—¡Discúlpeme, señor! —grita una mujer asomándose por la ventana de su carro mientras lo va orillando—. Estoy buscando el pueblito ese donde la gente no tiene nombre…
—Claro, mi doña —replica un viejo acercándose para escucharla—. ¿Qué quiere saber?
—Todo… —sentencia ansiosa la mujer.
—Pues todo, todo, no lo sé —interrumpe el viejo—. Pero le puedo decir lo que he oído.
—Por favor…
—Imagínese que allá la gente se llama por lo que hace. El alcalde actual, por ejemplo, es ‘el alcalde que es hijo del senador’ para diferenciarlo del anterior. El mejor panadero es ‘el de la panadería de la tercera calle a la izquierda desde la plaza’, diferente al de la competencia, que es ‘el señor de la panadería barata’. ¿Me entiende?
—¿Y todos se llaman así? —pregunta incrédula.
—Claro, mi doña —interrumpe el viejo—. No es tan difícil como parece…
—Eso tengo que verlo —dice sonriendo la mujer—. ¿Cómo llego?
—¿Como que cómo llega?
—Sí, señor —dice ofuscada—. ¿Cómo llego hasta allá?
—Usted es igual que el resto —replica molesto el viejo—. ¿Cómo quiere llegar a un pueblo si ni siquiera sabe cómo se llama?
—¿Y cómo se llama?
—¿Qué cosa, mi doña?
—El pueblo ese…
—Ese tampoco tiene nombre.

Guardián

Aunque cueste creerlo, en medio de las figuras celestiales, existe un ángel que vela porque se respete el uso correcto de las palabras. Sin duda, su trabajo es arduo y basta conocer las labores que realiza para entender por qué. El ángel no sólo debe vigilar que la gente use correctamente la palabra desde la gramática, la fonética y la ortografía, sino que debe estar pendiente de que se honre el valor moral de cada vocablo. Cuando alguien viola alguna de estas normas, el ángel marca el ‘pecado’ del mortal en el cielo y con la suma de fallas determina el futuro estado de su alma. Si alguien le echara un vistazo a las marcas del ángel, fácilmente se daría cuenta de que los publicistas están condenados al Limbo; los periodistas, al Purgatorio y los políticos, al Infierno.

Descontrol

Por algo que no es aún capaz de explicar, el personaje siente que no está trabajando del todo bien. Su impresión toma fuerza, sobre todo, cuando sabe que debe llegar urgentemente hasta el castillo para salvar a la doncella, pero termina sumergido en un túnel, guardándose un dinero que ha encontrado de casualidad. Por más que está empeñado en cumplir su épica labor, algo mucho más grande que él le impide moverse del modo que desea. La situación llega al extremo cuando sin razón alguna queda suspendido en el aire justo después de un salto casi mortal. Al otro lado, en un espacio que el héroe ni siquiera imagina, un chiquillo le ha puesto pausa a su Gameboy.

Mensaje divino

—¿Alguien me ha llamado, Alan? —pregunta Daniel Frini a su hijo luego de saludarlo.
—¡Sí, papá! —se apresura el muchacho—. Un señor Dios como siete veces. Que hagas el favor de dejar de cambiarle las historias.

Bipolaridad

El pastor no lograba explicarse por qué siempre después de las noches de luna llena desaparecía una de sus ovejas y, menos aún, la razón por la que amanecía desnudo, empapado en sangre y cubierto de huesos en medio del rebaño.

El rincón mágico

En España hay una casa con un rincón atractivamente distinto. Rápidamente se ha convertido en una especie de nido al que la gente acude para deleitarse con magníficas historias. La única regla es que antes de entrar cada asistente debe desprenderse de sus preocupaciones, tal cual como si se quitara la angustia en lugar de los zapatos. Acto seguido debe acercar su oído al rincón para escuchar la historia preparada para él. Todos, sin excepción hasta ahora conocida, han quedado prendados al escondrijo como si se tratara de un imán literario. Como tinieblas en invierno, quedan suspendidos, encantados con las narraciones del rincón. El lugar es un éxito absoluto que gana en visitantes día tras día. Lo que las personas desconocen es que el relato que escuchan es, precisamente, uno inspirado en su propia tribulación, la misma que abandonaron en la puerta justo antes de entrar.

Izquierda

¿Por qué hay tanta gente, mamá? ¿Por qué todos gritan? ¿Y por qué tienen así al profesor Tuttendon? ¿Pero por qué? ¿Y por eso tienen que llevarlo así? ¿Cómo que no era profesor? ¿Qué es un opositor? ¿Y ese todo de negro quién es? ¿Un qué? ¿Un verdugo...?

Profesional de la fantasía

La profesión de Anastacia es una labor que muy pocos comprenden de primera mano. Su trabajo es crear ilusiones. Por supuesto, no es una de esas actividades tradicionales como la arquitectura o la ingeniería. Pero lo que hace, en realidad, es muy sencillo: Anastacia concibe las más profundas fantasías del ser humano. Es decir, entrega el anhelo más increíble de una persona en un producto tangible y codificado. Se sabe desde el caso más trivial, como el del feo que anda con una modelo despampanante, hasta el más insólito, como el del muchacho que vuela con sólo agitar sus manos. Por supuesto, el trabajo ha dado para todo tipo de polémica, ya que se han denunciado casos de infidelidad, retiros masivos de las empresas y caos bancario por la dramática baja de clientes. Muy pronto Anastacia no podrá trabajar más por órdenes del gobierno, que no puede ver a su pueblo cumpliendo sus sueños a placer y ha puesto una traba legal, no muy clara por cierto. Y, de nuevo, las ilusiones volverán a ser eso: sólo ilusiones.

Espejo

El reflejo de Dubán Merker hace todo lo contrario que él. Si levanta el brazo derecho, su ídem levanta el izquierdo y si se empina, su reflejo se agacha. El lío es que no sólo contradice sus movimientos, sino también sus acciones. Porque cuando Dubán actúa de buena fe, su reflejo hace todo lo contrario. El caos ha llegado a niveles insospechados, porque con la firme intención de remediar las maldades de su otro yo, Dubán ha realizado actos de humanidad y generosidad a gran escala que han derivado en guerras y hambrunas. En medio de la anarquía, Dubán se ubica frente a su espejo y de una pedrada cargada de rabia destruye el cristal en un instante. Poco a poco observa cómo, al tiempo que su reflejo se desvanece, él mismo se va multiplicando.

Pausa

Los cambios que se han presentado durante las últimas semanas en mi vida le han declarado la guerra a mi tiempo. En este momento son enemigos declarados. Yo, por supuesto, he hecho las gestiones de paz correspondientes, pero me ha sido imposible ponerlos de acuerdo. Por eso, mientras busco una salida dialogada, el espacio que tengo para conversar y reproducir los cuentitos se ha reducido de manera dramática. Espero que entiendan que las gestiones no son sencillas y que debido a esto, no me quedó más remedio que hacer esperar al cuento de hoy. Realmente confío en encontrar una solución muy pronto para que los cuentitos no se vean afectados de nuevo. Gracias por la paciencia, queridos lectores y amigos, y, como decía mi abuela, perdonen el pereque.

Naturaleza

El demonio de Tazmania se reproduce de manera poco ortodoxa. Cuando la hembra está en celo, el macho llega a su cueva, combate ferozmente con ella y, luego de someterla a la fuerza, la viola. A la mañana siguiente, la hembra trata de huir, pero el macho se interpone, la agrede de nuevo y la arrastra de vuelta a la madriguera violándola una vez más. El hecho se repite durante varios meses, hasta poco tiempo antes de que nazcan las crías. Eso, aunque extraño, me parece normal que suceda con un animal como ese. Pero no con mi padre. No, señor.

Semilla

Lauri tenía la firme intención de plantar un árbol diferente. Tomó unas semillas, salió a su patio y depositó unas pepitas en la tierra que luego cubrió con un poco de agua. En poco tiempo la plantación empezó a crecer de manera distinta. Sus ramas eran extremidades y sus hojas componían un rostro tierno e inocente. No pasó mucho tiempo para que todos se dieran cuenta de que era una mujercita que crecía más rápido de lo que Lauri quería. Años después la niña, que ya no era una niña, quiso emprender su propio camino y se despidió de su madre. “Es hora, mamá”, sentenció. Lauri lloró por la partida de su hija y cada raíz que le cortaba a su semilla era como un pedazo que se arrancaba del corazón.

Media naranja

Esperando su otra mitad, se pudrió.

Apología del color

Todo es blanco y negro. Si usted cree que los colores existen, tal vez deba saber que es una fantasía producto de su ingenuidad. Cuando usted asevera que el sol brilla, o que el cielo cambia de tonalidad, o, peor aún, que la naturaleza tiene una gama infinita de tintes, por favor, sólo distinga el nivel de cursilería al que ha llegado y, encarecidamente le pido, despierte. Creer que los colores son reales podría ser la mayor y más estúpida manifestación de la ridiculez humana. Esos matices con los que tanto se especula son tan sólo una bufonada más, increíblemente producida por una payasada barata y tonta llamada romanticismo. En todo caso y aunque la considero una creencia absurda, debo decir que la entiendo, porque en medio de todo, yo también soy un romántico. Por eso, a pesar de que no creo en los colores, lo que sí creo es que aparecen justo en el momento en que sonríe Campanula.

Revés

Hay un planeta en el que todo funciona al revés. No sólo el día es de noche, sino que el reloj corre en sentido contrario de tal modo que se nace viejo y se muere joven. Con respecto a la vida animal, la cadena alimenticia está completamente truncada así que fácilmente se puede ver a una oveja saciándose con la carne de un lobo. En la vida laboral, son los empleados los que mandan sobre sus jefes y los que aquí ocupan cargos de baja relevancia para las compañías, allá se desempeñan en las más altas esferas profesionales. Así mismo, cuanto más se come, más se adelgaza y, curiosamente, cuanto más se ejercita una persona, más débil se vuelve. Hoy un habitante de Revés ha llegado a la Tierra, pero se ha ido muy pronto. Dijo que sería imposible vivir en semejante caos.

Escriben microcuento sobre redactor de A-pin

Bogotá, 20 de agosto de 2009

Este jueves en la mañana, el escritor de microcuentos, Esteban Dublín, publicó un microcuento dedicado a Rule, redactor y colaborador de A-pin. “No sé en realidad de qué se trata”, dijo Rule a este diario. “Lo único que sé es que hace un tiempo me inscribí en la sección de Seguidores en el blog de Dublín, pero no tenía ni idea que por eso el tipo escribía cuentos sobre uno”. Según Dublín, escribir este minicuento no fue tarea fácil. “Ha sido una labor titánica”, manifestó. “No sabía si abordar el relato de Rule por el humor negro, por su gusto por el guion o por su simpatía con el cómic. Al final me he decidido por una microficción periodística”. Cuando A-pin interrogó a Rule acerca de sus impresiones con respecto a su cuento, declaró: “¿La verdad? Yo no entendí lo que hizo ese man. ¿El cuento es la noticia? ¿La noticia el cuento? Mejor dicho, me dejó grogui*” (Para A-pin, informó Nilbud Nabe Tsé).

*Grogui: término empleado popularmente cuando una persona queda aturdida o desubicada.

Una historia que se quedó sin título por empezar sin avisar

Esta historia, esta que en este preciso momento usted está leyendo, está intranquila. Era su momento gloria y las cosas no están saliendo como lo había planeado. El personaje principal no ha llegado y sin protagonista no puede haber historia, o eso, al menos, es lo que dicen los cánones. “¿Por qué no llega?”, se pregunta. “No me puede hacer esto”, piensa irritada (se supone los lectores no pueden ver estos pensamientos y menos que la situación se está saliendo de control. Por eso este fragmento está entre paréntesis). Lo más delicado es que esta historia ya va para su novena línea y aún no ha pasado nada interesante. “¿Qué hago?”, piensa. Es muy tarde. Ya ha quedado expuesta al público y lo peor es que el final está muy cerca. “¡Estoy acabada!”, dice. Tiene razón.

Babel

La vida de Sandra se ha convertido en una torre de Babel. Curiosamente, habla en castellano, piensa en euskera y escribe en sajón. Pero esa, en definitiva, es la parte sencilla. El verdadero lío es que su conocimiento lingüístico ha influido directamente en sus maneras de actuar. Sandra sonríe en bretón, baila en cantonés, juega en oriya, razona en hebreo, se enferma en guaraní, se alegra en kazajo, se indispone en moldavo, se emociona en portugués y llora en checo, sólo para poner algunos ejemplos. La confusión ha llegado a niveles insoportables, por eso Sandra ha optado por cortar de tajo con su problema. Hoy su lengua se subasta en Casa Christie’s.

El piano de Furanji

Era bien sabido que cada noche el Conde de Furanji conocía una nueva amante. Su belleza, su dinero y su poder eran razones suficientes para que las mujeres se derritieran en sus sábanas. Lo curioso era que cuando la pasión ardía en la habitación del Conde, su piano, sin intérprete alguno, empezaba a evocar solo una melodía que encendía el calor de los amantes. Las teclas se tocaban de manera independiente y, aunque nadie ejecutaba las notas, los sonidos estaban cargados de una enorme melancolía, de una pasión incontenible, de una tristeza particular. Solitario, el piano trataba de atraer una pareja con su música, como buscando el amor que le sobraba a su dueño.

Atemporal

Adentrándose en el valle de Anduriamenia, muy cerca del río Guapí, hay un lugar enigmático. Generalmente, todo el que llega hasta allí se sienta en una enorme piedra, encuentra unos viejos manuscritos aparentemente extraviados y movido por la curiosidad les echa un vistazo. Lo que sucede a continuación no tiene explicación alguna: mientras el caminante los va leyendo, el tiempo se va lentificando. Misteriosamente, los segundos se convierten en minutos; los minutos, en horas; las horas, en días; los días, en meses; los meses, en años y los años, en siglos. La devoción por la historia obnubila al peregrino y cuanto más desea apresurarse a conocer el final del documento, más despacio corre el reloj. Atrapado en una confabulación del tiempo, como pagando un impuesto por visitar el lugar, el ansioso viajero se queda leyendo la misma historia por toda la eternidad.

Tiempo

—¿Qué haces aquí? —preguntó la muerte.
—Me cansé de esperarte —respondió el anciano—. Vengo por ti.

Condena

Una turbamulta de indignados intelectuales irrumpe en la sala en la que usualmente un par de jueces absuelve o condena a todo aquel que expone sus textos al público. Claramente, el número de encolerizados a los que han destrozado con sus ácidas críticas supera por amplio margen a los que han sobrevivido a su exigente lectura. Dolida en su ego y con sed de venganza, la multitud arremete contra los jueces con furia y los conducen amenazados hasta un lugar terrible, a un terreno inhóspito y aterrador, a un infierno que ninguno de los dos habría imaginado jamás: allí los libros no existen, ningún tipo de escrito tiene cabida y no hay rastro de publicación alguna. Abandonados, condenados a la ausencia de literatura, la locura se ha apoderado de ellos. Y muchos dicen que, tratando de evocar a Joyce o a Faulkner, agonizan buscando una letra como si fuera un oasis.

Primera vista

Pensando que su físico era lo que paralizaba a los hombres que la miraban, Medusa contempló seriamente la posibilidad de un cambio de look.

Mártir

Hay un lugar en el que habita un misterio aterrador. El caso es que el secreto está celosamente guardado por los objetos inanimados de la ciudad. Y sólo muy pocos, aquellos que han observado con detenimiento, han sido capaces de percibir que en ese lugar los muros se comunican con las avenidas, los grafitis con la miseria, los parques con las sombras, las vitrinas con los riachuelos, el ocaso con la basura. Las cosas han llegado a un nivel de comunicación tal, que una vez alguien descubre el secreto que protegen, inician una persecución con el único fin de silenciarlo. Sin embargo, yo he logrado escapar para develar el misterio. Se trata de

Venganza

Todos los hombres que conozco están cortados con la misma tijera. Y todos hacen la misma cara de terror cuando se las estoy clavando en el corazón.

Laberíntico

El juego era simple: partir del punto A para llegar al punto B. Paola Ippolito inició el recorrido confiada, pensando que el resultado no podría ser otro distinto que el éxito. Pero muy pronto se encontró con la verdadera dificultad del pasatiempo. El laberinto era un caos que no estaba obstaculizado por paredes ni rendijas, sino por sus propias emociones, por sus sentimientos que se cruzaban entre sí haciendo del camino una experiencia turbia y devastadora. Tratando de escapar, sumamente confundida, lo entendió. No había salida.

Negación

Mi mujer ya no me mira, ya no me habla. He decidido llamar a sus padres a ver si ellos saben qué le sucede, pero no fue capaz ni de verlos a los ojos. Llamé a sus hermanos, a su mejor amiga, a su jefe, a sus compañeros del colegio, ¡a sus ex novios!, a los vecinos, a todo el que he podido, pero no. No le dice nada a nadie y todos parecen tan extrañados como yo. Hoy, incluso, llamé al cura que ella tanto admira a ver si le saca algo. Pero aún con todas las bendiciones que le dio y todos los aceites que le puso, tampoco pronunció palabra.

Diario

Su cuento era tan corto que le cabía en la palma de la mano. Alejandro Ramírez lo cuidaba como su mayor tesoro y tan sólo con cerrar su puño lo protegía de los peligros mundanos. Pero era tan pequeño que por más cuidados que se tuvieron con él, fue inevitable que un día cayera y se perdiera. Su dueño lo buscó entre sur y norte, por cielo y tierra, día y noche sin descanso; pero nada sirvió. Compungido por la pérdida, se ha dado a la tarea diaria, con una disciplina extraordinaria, de escribir otro cuento capaz de reemplazar el que perdió en aquella ocasión.

Real

El oso; enfurecido, impiadoso y violento; arremetió con ímpetu sobre la pequeña rubia. Ella, que no entendía lo que sucedía, cayó al suelo haciendo crujir la madera como una nota desafinada de violín. El animal abrió su hocico logrando que retumbara la habitación con un violento bramido y luego, sin dejar de gruñir, le mostró la extensión de sus gigantes colmillos. La niña, al borde del desmayo, empezó a gritar pidiendo auxilio. Pasmada, miró alrededor del cuarto con el rabillo del ojo en búsqueda de una salida. La fiera se paró en dos patas con instinto asesino y de un salto llegó hasta la chiquilla. Sacó sus garras afiladas como navajas y de un golpe certero envió a la niña contra una de las paredes. Tembló. La bestia emprendió una nueva carrera contra ella y arañó sus vestiduras. Mientras su atuendo se rasgaba, tres hilos finos de sangre brotaban como ríos hacia el suelo. Aturdida y muerta de miedo, Ricitos comprendió que no estaba en un cuento.

Mínima

La luna buscaba a Oriana. Anocheció.

Réplica

Cada vez que Irina Vasky llega a un lugar se encuentra a sí misma. En varias ocasiones se ha visto a su edad, idéntica y vestida tal cual está; pero también se ha encontrado de niña, con atuendos de tul y distintas muñecas en las manos. En una ocasión, incluso, se vio un tanto más vieja, arrugada y con un pequeño niño que parecía ser su nieto cogiéndola del brazo. Sus réplicas, en todo caso, se han manifestado de maneras aún más extrañas: así como se ha visto fundida en porcelanas también se ha encontrado retratada en pinturas o fotografías, contraviniendo cualquier explicación lógica. Al borde de la locura, Irina no soporta verse a sí misma de nuevo. Desesperada, agarra una navaja y arremete con furia sobre la primera Irina nueva que encuentra. Justo cuando le clava el puñal en el centro del pecho, la réplica deja de ser una y se convierte en dos.

Capítulo 19

...Sergio Gaut vel Hartman entra a su inmensa biblioteca y agarra una de sus tantas compilaciones. Se sienta en su sillón, abre su libro y empieza a leer. Sin embargo, antes de llegar a la página cien, queda petrificado. A pesar de que quiere seguir leyendo, sus ojos se detienen y su cuerpo queda completamente inerte. Así permanecerá hasta que el escritor que narra su historia se decida a seguir escribiéndola. Porque aunque no lo sabe, él es un cuento, un producto de la ficción que un autor retoma cada tarde de cuando en cuando. Y aunque desee seguir con su vida, no podrá moverse hasta que el escritor se decida a empezar con el capítulo veinte...

Resultados 'El dinosaurio'

Primero que todo, debo decir perdón por el retraso de la entrada. Pero bueno, aquí está.

La microliteratura es una expresión a la que cada vez le encuentro más encanto. Su auge ha trascendido de muchas maneras los lugares que imaginé cuando inicié su recorrido hace poco más de un año. En todo caso, debo decir que ha sido un viaje fascinante.

Particularmente hoy me siento muy satisfecho, porque la Segunda Convocatoria de Microcuentos 'El Dinosaurio' ha finalizado con éxito. Tal como el año anterior, fue una experiencia inolvidable. Definitivamente, hay muchas historias. Sólo falta contarlas. A continuación, publico los primeros puestos de esta versión (aplausos para ellos) y aprovecho para agradecer a todos los participantes que se atrevieron a enviar sus relatos. Siempre y cuando vengan cuentitos a hablarme, el próximo año revivirán de nuevo los dinosaurios.

¡Felicitaciones a los ganadores!

Primer Puesto
Costumbres raras, Daniel Frini
— ¡Ahí viene otra vez!¡escóndanse! — dijo el sapo más viejo
— ¡Te llena la jeta de saliva! — acotó un sapito
— ¡Repugnante! — sentenció el sapo educado
La princesa, etérea y radiante, iniciaba su ronda habitual de besos.

Segundo Puesto
Inocencia perdida, Nacho Viñuela
Con el tiempo, acabó por descubrir que sus padres eran no sólo los reyes Magos y el ratoncito Pérez, sino sobre todo el monstruo debajo de la cama.

Tercer puesto
Ch’in Er Shi, Daniel Frini
Er Shi Huang Di, el segundo emperador de China, buscó la isla de Zhifu interesado en la inmortalidad; tal como lo hiciera su padre, el legendario Ch’in Shi Huang Di. Demostrando una vez más, que al destino lo hace la suerte; a pesar de ser notablemente menos capaz que Ch’in, Er sí encontró la vida eterna. Pero no supo qué hacer con ella. Hoy atiende un puesto de comida china en Retiro. Los parroquianos se sonríen y le palmean condescendientemente la espalda cuando cuenta cómo escapó de la rebelión de Liu Bang, en el doscientos siete antes de Cristo.

Cuarto Puesto
Cosas de niños, Marta Abelló
Cerró los ojos. Las puertas del armario, entreabiertas, dejaban paso a la temible oscuridad de su interior. Cosas de niños, pensaba, así que abrió los ojos de nuevo y decidió levantarse de la cama. Sus pies descalzos le enviaron la primera señal de peligro: la segunda fue su corazón tembloroso. La tercera señal la dio su boca, que se abrió en forma de grito. Alguien, bajo la cama, asía sus tobillos y, aterrorizado, miró de nuevo hacia las puertas del armario, entreabiertas. Cosas de niños, pensaba, pero los dedos extraños en sus pies no estaban de acuerdo.

Quinto Puesto
Tensa incertidumbre, Mercedes Pajarón
Sentado dentro del camión, apretujado entre sus compañeros, enfundado en su uniforme de trabajo y sudoroso por el calor -o quién sabe si por algo más-, piensa en los platos de comida abandonados a toda prisa en el cuartel, y se pregunta qué le espera más allá de la columna de humo que se levanta, densa, virulenta, imponente, poderosa y amenazadora, en un barrio de la gran ciudad.

Amor oceánico

El Océano Atlántico se había enamorado. Cada atardecer esperaba ansioso a que una jovencita con la que se había obsesionado sacara su cámara y empezara a tomarle fotografías. El Atlántico posaba para ella bajando el oleaje y enfrentando la brisa con ahínco. Con timidez llegaba a la orilla donde ella se sentaba y se sentía vivo cuando tocaba sus pies descalzos. Un día, sin embargo, su musa apareció con un atractivo cartagenero a sus orillas y, muerto de celos, arreció contra ambos hasta arrastrarlos mar adentro. Nadie volvió a ver al joven, pero algunos aseguran que, al atardecer, muy cerca de la playa, suele aparecer una hermosa sirena.

El hábito

Aquí estuvo el dueño de este abdomen, escribía Karim Rotz sobre el cuerpo de su novia. Por esta piel se derritió mi saliva y mi lengua encontró destino sobre estas curvas. Mis dientes fueron testigos presenciales de los deseos de estas cumbres y sobre estos pezones rojos y tiesos mis labios resucitaron durante once noches seguidas. Alrededor de este ombligo caí hipnotizado, y aquí, justo aquí al lado de esta coma, Odín se apoderó de esta cueva que le cumplió más de tres, más de cuatro, más de quince caprichos. Estas caderas están selladas con mi rabia, esta espalda con mis yemas, este cuello con mi fuego. “No lo hagas más difícil, por favor”, le dijo ella. “Ya casi termino, Lucía”, replicó Karim con la voz quebrada sin soltar el marcador. “Si me dejas para entregarte a Dios, de algún modo debo asegurarme que conozca tu pasado”.

Desenlace

Bele se sentó frente a su ordenador y empezó el nuevo capítulo de su novela. Su pasión estaba desbordada y se sumergió de tal modo en su escrito que, de repente, se vio atrapada en él. Miró a su alrededor y se percató de que caminaba por entre sus capítulos, escarbando entre sus letras como si fuesen un bosque y tratando de buscar una salida. Temerosa, se abría paso entre las aes, las eles y las emes que le impedían encontrar una desembocadura. Sin embargo, hasta que no recorriera los caminos que ella misma había escrito, sería imposible llegar al final.

Desespero

Su vida pendía de un hilo. Cuando no aguantó más, dejó el circo.

La casa encuentada

Si decides ir, es mi deber decirte a qué te expones. Sí, es una casa llena de sorpresas, pero no siempre son buenas. Si quieres, entra en la habitación, pero no abras el armario viejo de Dickens. Así como puede salirte el inofensivo gato con botas de Perrault, también puedes encontrarte, de frente y con puñal en mano, al hombre de la esquina rosada de Borges. Camina con cautela, porque los huéspedes de Saki son bastante quisquillosos y, con tal de ahuyentarte, son capaces de enviarte a la letal abeja reina de los hermanos Grimm. En medio de la sala, se encuentra el regalo de Rabindranath Tagore. Todo el que lo abre se queda para siempre con su contenido. Así que ten cuidado, porque te puede salir desde la hermosa princesa de las azucenas rojas de Lorrain hasta el temible miedo de Maupassant. Eso sí, una vez entras, es imposible que salgas.

Viudas

Lo que le digo, en este pueblo somos todas viudas. ¡Tremendo! Claro que sí. Porque sumercé sabe, una puede ser una mujer correcta, que le guarde luto al marido, pero una cosa es tener principios y otra muy distinta, ser cuerpo glorioso. No hay mujer que aguante semejante sequía, sumercé. Aunque fíjese que Merceditas, la viuda de Domínguez, el mes pasado llegó a los veintiocho años sin hombre. Y Amelita, la viuda de Guzmán, completó dieciocho. Claro, como en todo hay excepciones. La viuda de López, por ejemplo, no aguantó más, le ganó la gana y a los ocho años se fue pa’ otro pueblo. Allá conoció macho. ¡Bendita ella! ¿Qué dice, perdón? ¡Ah! La lluvia, sí. Aquí llueven maridos, sumercé. Pero no duran, ¿no ve? Con la fuerza que caen se vuelven pedacitos. Vea ahí no más un bracito. ¡Comadre, la escoba!

Día de cierre

Queridos lectores, quiero aprovechar esta entrada para agradecerles por haber atendido la Segunda Convocatoria de Microcuentos 'El dinosaurio' con tanto entusiasmo. Si quieren participar y aún no han enviado su cuento, les recuerdo que tienen hasta el día de hoy hasta las 11:59 p.m. Por otra parte, les informo que si quieren leer los cuentos, podrán verlos en este enlace. Ahora sólo queda esperar los resultados. ¡Éxitos a todos los participantes!

El hombre que se miraba al espejo

Un hombre pasaba horas mirándose al espejo. Se deleitaba observando la delicadeza de su rostro, la finura de sus pestañas, los trazos de sus cejas, el refinamiento de sus labios. Gozaba palpándose el contorno de las mejillas y se maravillaba descubriendo los laberintos de sus oídos. Para él no había un centro, sino dos, que eran sus grandes ojos negros. El monumento en carne viva de la exquisitez eran sus perfiles, su frente la medida exacta de la belleza y su nariz, el trazo de arquitectura más preciso del cuerpo humano. Y así, la preocupación por su reflejo se volvió de pronto en obsesión. Fue entonces cuando el hombre notó una mínima línea que se asomaba debajo de sus ojos y que aparecía de repente como un truco sobre su piel. Luego vio otra en medio de su frente y otra más acariciándole el mentón. Y cuando miró su pelo liso negro, observó una pequeñísima hebra blanca que le brillaba como un albor en medio de la sombra.

Palabricidio

Lentamente, una a una se acomoda en una pared cubierta de sangre y, temblando, se ponen en posición. Al frente, Leo levanta su fusil, apunta con detenimiento y, con una tremenda precisión, dispara en el centro de cada una de las condenadas a muerte. En segundos, caen un beso, un secreto, un miedo, una tormenta, un viaje, un delirio, un escalofrío, un final, un adiós, una grieta, una puerta, un ave, un reflejo y una necesidad. Una vez culmina el fusilamiento, Leo deja su arma en el suelo, levanta las palabras asesinadas y las incluye en su nuevo poema.

Giraluna

Por fin, después de múltiples señalamientos de sus compañeros y de noches enteras de frío y de revolución esperando que le mostrara su otra cara, la luna lo miró. Desde esa noche, dejó de llamarse girasol.

(Basado en la canción homónima de Luis Eduardo Aute y, específicamente, en el extraordinario concierto que ofreció en Bogotá el 12 de mayo de 2009).

La maldición de Garabato

Benjamín Urrea Monsalve, más conocido como Garabato, llegó al infierno. Ardiendo encolerizado, el diablo lo esperaba ordenándole conjurar la maldición que había lanzado sobre su equipo. Pero en lugar de amilanarse, Garabato retó al diablo a una tanda de penaltis. Sólo si lo vencía, la maldición acabaría. Fue una tanda feroz que duró 31 años. Cada que uno anotaba o erraba, el otro lo empataba. Rojo de lo agotado, el diablo cobró el penalti definitivo. El balón avanzó lento y como en tiempo detenido, a pesar de la estirada de Garabato, cruzó la raya de gol. Pasaba justo en el mismo instante en que Juanma celebraba la primera estrella de América de Cali.

Coca-Cola

Aunque sé que da para la polémica, al menos para mí no hay nada más refrescante que una Coca-Cola. Y es precisamente por eso que en esta entrada me permito hacer una pausa para refrescar algunas cosillas.

1. Lo primero, primerito, es lo siguiente: Johan Bush Walls es uno de esos cómplices del cuento que este mundo virtual me ha permitido conocer. Mi agradecimiento con él, en todo caso, es muy grande, sobre todo, porque en una de las visitas que hice a su blog me encontré con una bella sorpresa que me honró muchísimo. Se había tomado el tiempo de escribir un microcuento que, según él, me debía. Don Johan, de nuevo muchas gracias. El cuento lo reproduzco a continuación para todos ustedes:

Se fue a dormir con la esperanza de repetir el sueño de la noche anterior, estaba convencido que, de suceder, ahora sí se haría realidad.

Extendió los brazos, como desperezándose, toco unas paredes membranosas, advirtió que flotaba en un líquido viscoso, entonces despertó dentro del estómago del dinosaurio, pero Monterroso no estaba ahí. Sólo la mitad de su sueño se hizo realidad.

2. La segunda convocatoria de microcuentos 'El dinosaurio' está en plena actividad. De nuevo les hago invitación a participar. Les recuerdo que tienen plazo de enviar sus cuentos hasta el 28 de mayo, según las reglas especificadas en la entrada del concurso.

3. Tal vez muchos lo sepan, tal vez muchos no. En el costado lateral del blog hay un enlace titulado Yo dejé mi nombre a cambio de un cuentito, más conocido como Seguidores. Toda persona que se inscribe en ese enlace recibe a cambio un cuento. Lo digo con sinceridad: he superado todas mis expectativas. Así que si ya se apuntaron, les ruego el favor de que tengan paciencia por su cuento, ya que los estoy escribiendo en el orden justo en el que se han inscrito. Y si no se han apuntado, pues nada, a pedir su cuento que lo escribiré encantado.

4. Este blog cumple con un horario. Cada lunes se publica un cuento inédito y cada jueves se publica un cuento con nombre propio, que son precisamente los cuentos enunciados en el numeral anterior.

5. Por último quiero agradecerles a todos, amables y queridos lectores, por seguir pasando por este espacio. Saben que es su casa. Recuerden que las puertas están abiertas para sus inquietudes, sus críticas, sus sugerencias y sus palabras de aliento.

La noche

A las seis de la mañana no salió el sol. Ni a las siete, ni a las diez, ni a la una de la tarde. El día corrió lúgubre, alumbrado tan sólo por la generosidad satelital. Pocos salieron. Sólo las putas, los taxistas y los murciélagos se entregaron sin condiciones a la oscuridad interminable. La mayoría esperó en vano a que la luz saliera de nuevo. Pero nada cambiaría. Cansada de que derritiera sus lápices cada amanecer, Nightwriter había guardado el sol en una caja fuerte que sólo podría abrirse con un halo de la luna.

Trampa

El infiltrado le dio la señal al policía para que atrapara al delincuente. El policía entró a escena y disparó. El infiltrado cayó tendido. Ambos policías se sonrieron y huyeron como los delincuentes que eran.

Las maravillas en el país de Alicia

Un conejo blanco descansaba en su madriguera cuando vio a lo lejos a Alicia corriendo. La curiosidad lo asaltó y la siguió hasta su casa. Maravillado, empezó a ver cosas que ni siquiera concebía en su imaginación: líquidos en botellas que al tomarse no agrandaban a la gente, un palo de cróquet que no tenía forma de flamenco, una baraja de cartas inmóvil sobre una mesa, una oruga diminuta que no fumaba y humanos vestidos con ropa tradicional. Aún sorprendido, vio que Alicia se acercaba a él y que lo agarraba de las orejas. Asustado, el conejo despertó respirando aliviado al comprender que sólo se trataba de una pesadilla.

Infraganti

En la cama había una camisa blanca; en el piso, un pantalón a cuadros; en la mesa, unos bóxers a rayas y así el resto de mi ropa arrojada al azar por la habitación. Era una rubia preciosa, perfecta. Cada grito suyo me enloquecía, me alborotaba. Cada movimiento me subía la temperatura y tenía la medida exacta para que me sobrara el sudor. Justo cuando estaba a punto de llegar, entró mi madre. Desde ese día, sólo me deja alquilar películas infantiles.

Segunda Convocatoria de microcuentos 'El dinosaurio'

Las coincidencias son hermosas. Hoy es el Día del Idioma. Y qué mejor que un día como este para darles la cordial bienvenida a La Segunda Convocatoria de Microcuentos 'El dinosaurio'.

REGLAS:
Claro que hay reglas. Pocas oportunidades deja la vida de tener poder absoluto y, por supuesto, esta no la voy a desaprovechar.

1.Extensión: el número de palabras por microcuento no puede ser inferior a treinta (30) ni superior a cien (100), incluido el título.

2.Envío: el cuento deberá ser enviado en cuerpo de texto al correo estebandublin@hotmail.com con el nombre del autor (seudónimo si lo prefiere) al final, a manera de firma.

3.Plazo: a partir de hoy, jueves 23 de abril de 2009, hasta el jueves 28 de mayo de 2009 a las 12:00 p.m. se recibirán los cuentos. Luego de esa fecha y hora, los cuentos que se envíen no entrarán a participar en el concurso.

4.Número de cuentos por persona: cada participante podrá concursar hasta con cinco (5) microcuentos. Cada uno de ellos deberá ser enviado por aparte para entrar a concursar. Es decir que cada mensaje de correo no deberá contener más de un microcuento.

5.Aclaración: por obvias razones, el microcuento participante que no cumpla con estas especificaciones no podrá entrar en la selección del jurado.


JUZGAMIENTO:
1.Jurados: para esta versión, este concurso ha logrado convocar a un jurado de lujo. Sus perfiles hablar por sí mismos:

Camilo Jiménez, estudió comunicación social en la Universidad Pontificia Bolivariana y Lingüística y Literatura en la Universidad de Antioquia. Editor de la revista El Malpensante. Profesor de las universidades Javeriana y Externado en las áreas de escritura y de evaluación de textos de ficción y no ficción. Tiene algunos artículos y traducciones publicados en la revista El Malpensante. Trabajó como jefe de investigación y libretista de Culturama, en Señal Colombia, y fue asesor de contenidos y reseñista del programa radial Vuelta de Hoja. Administra el blog literario El ojo en la paja.

Fernando Ávila, licenciado en Bellas Artes de la Universidad Nacional de Colombia; Becado en el Programa de Graduados Latinoamericanos de la Universidad de Navarra, España, y egresado del curso de creación literaria en la Escuela de Escritores de Madrid. Incluido en la antología Arena en los zapatos, Madrid, 2007. Ex Defensor del lenguaje en El Tiempo; columnista de Ámbito Jurídico; autor de los libros Dónde va la coma, Dónde va la tilde, Dígalo sin errores, Cómo se escribe, Cómo se conjuga verbo, Ortografía española y Español correcto para dummies, editados por Norma, para América, y por Granica, para España.

Jabier Portillo, abogado, se ha desempeñado como Editor del suplemento dominical Buzón del Correo de los Andes, Jefe de Producción del Correo de los Andes, Diseñador y Diagramador de la Revista La Era Agrícola, Jefe de Producción del Diario El Vigilante y co-Editor, co-Redactor, Diseñador e Impresor de la Revista Mérida Nuestra y del suplemento Para leer en el Consultorio, además de varios suplementos y folletos turísticos con reediciones por varios años. Editor del Blog Literario Casa de los Cuentos.

2.Puntaje: Cada microcuento será evaluado por el jurado de 0 a 10. 0, por supuesto, es el puntaje más bajo y 10, el más alto. Ganará el microcuento que en sumatoria tenga el mayor puntaje.


PREMIOS:
De cada experiencia queda un aprendizaje. Es una moraleja barata, pero es cierto. Y basado en lo sucedido el año anterior, en esta oportunidad la cosa cambia.

• Los cuentos que ocupen el quinto (5) y cuarto (4) puesto serán publicados en este blog con su respectivo puntaje.

• Los cuentos que ocupen el tercer (3) y segundo (2) lugar serán publicados en este blog con su respectivo puntaje y una breve reseña de uno de los jurados.

• El microcuento ganador de la segunda versión de 'El dinosaurio' tendrá publicado su cuento en este blog con su respectivo puntaje y una reseña de los tres jurados, Recibirá en su casa Las ciudades invisibles, de Ítalo Calvino, un viaje fascinante de Marco Polo en el que describe esas ciudades que están deshabitadas por la razón y que encuentran su eje principal en la fantasía. En mi concepto, imperdible. El libro se entregará de acuerdo según la disponibilidad de Amazon.com

Cualquier duda, no duden en comentar.

Secreto

Cerré la puerta sin hacer ruido y fui a acostar a los niños. Por ningún motivo podía dejar que se enteraran de qué había en el sótano. Siempre esperaba a que estuvieran lejos, sacaba el plato de lentejas y lo bajaba sigilosamente. Me aseguraba de que no entraran cerrando con doble seguro y colgándome las llaves como collar. En todo caso, a pesar de las precauciones que tomé, un día les ganó la curiosidad y me siguieron. Cuando descubrieron lo que pasaba, no tuve más remedio que dejarlos ahí con su padre.

Sánchez Noguera

La tinta de tu pluma se transforma,
revolucionaria y altanera,
en fuente vívida de terror,
que cambia
repentinamente
a ser origen de abandono.
Y aún cuando parece que no queda
ni un poco para escribir,
sale un gramo de veneno,
que se estira y se encoge,
tal cual como cuando tú, Jorge Mario,
miras de frente a Naomi Watts.

Necesidad

Para conservar su empleo como profeta, no le quedó más alternativa que hacer un free lance como sicario.

Vocación

Debido a lo incontrolable que se ha vuelto, Martín Franco ha decidido cortarse la mano. Ya no soporta que no descanse de la escritura ni un instante. Si no está redactando un artículo, está escribiendo una columna. Y si no está realizando una colaboración, está escribiendo su novela. Su extremidad se ha independizado de él y ha adquirido una autonomía que Martín no aguanta más. Una noche, toma un hacha con su otra mano y, sin piedad, corta a la caprichosa de la que ha perdido el control. La mano, agonizante, se mueve por última vez y, con la sangre que queda en el suelo, escribe la historia que acabas de leer.

Transformación

Para cumplir la fantasía de su amor, debía convertirse en Moore, esa que llevó el estriptís de sucio negocio a arte del erotismo; pero sabía que antes de ser Demi debía ser Portman, la semiputa llevada por el deseo que mata con su thank you cada vez que lo pronuncia; aunque también sabía que antes de llamarse Natalie tenía que apedillarse Alba, la bailarina del tubo, la vaquera deliciosa de la ciudad del pecado. Pero nada tenía más claro que antes que ser Jessica, Mario, debía ser mujer.

Laberinto

No ha pasado media hora cuando Tiago Carter se percata de que la película que está observando es, nada más ni nada menos, la de su propia vida. El guion del filme es una adaptación exacta de su existencia, una esmerada reproducción biográfica desde su infancia. Justo al final, comprende que la secuencia que está viendo es exactamente la misma que está viviendo: él, en medio del teatro, viéndose a sí mismo en una película. La historia del Carter actor y espectador paralelos se repite una y otra vez. Sin advertirlo, ha quedado atrapado en una cinta interminable, protagonista de una película única, cíclica, infinita.

Héroe

Cansado de injusticias, ideó una revolución. Pero al querer desenvainar su espada, el mármol que lo cubría de pies a cabeza lo detuvo en seco.

La casa de Pala Labra

Basta despojarse de la lógica para encontrar, en medio de Medellín, una casa construida con palabras. Su arquitectura desafía la sensatez y como recubrimiento, en lugar de ladrillos, se encuentran sustantivos sostenidos entre sí que se pueden leer a medida que se recorre la casa. Las puertas están compuestas de preposiciones que funcionan de antesala al interior de las habitaciones y los muebles, hechos de adjetivos que cambian de acuerdo al estado de ánimo. Para entrar, sólo hay una condición: dejar a la entrada un verbo en infinitivo que luego se pueda convertir en un deseo. El mío fue soñar.

Cuentito número 100

—Increíble —le dijo el cuentito número 0 al cuentito número 100.
—¿Increíble qué? —respondió el cuentito número 100.
—Que seas el cuentito número 100 —replicó el cuentito número 0.
—Increíble, ¿por qué? ¿Acaso no soy parte de tu recopilación? —dijo extrañado el cuentito número 100.
—Sí, sí —dijo el cuentito número 0—. Lo que pasa es que nunca pensé que tuviera tanto que decir.

(Este espacio llega a su cuento número 100 y les agradece a todos ustedes el fervor y el cariño con que lo siguen. Tengan por seguro, que los sentimientos al escribir cada historia son absolutamente recíprocos).

Hambre

Antes de empezar La conjura de los necios, Camilo Jiménez siente el deseo de ir al baño. Se pone de pie y sale de la sala. Sorpresivamente, el libro cobra vida y se mueve tembloroso en busca de un refugio. Meridiano de sangre, otro de los textos desparramados sobre el escritorio, se lanza hacia el suelo y se esconde detrás de una repisa; Ficciones se apresura y de un salto escapa por la ventana; Hotel Amén, Los viajes de Gulliver, un compilado de cuentos de Poe y cientos de ejemplares más empiezan a huir aterrorizados, a sabiendas de lo que les espera. Cuando Camilo entra de nuevo, todas las obras quedan inmóviles. Se sienta, se saborea y devora con deleite el libro que escogió como cena.

Cumple

Este espacio cumple un año de historias, pequeñas historias que a pesar de su corta edad ya aprendieron a decir GRACIAS.

Gracias a ustedes, queridos lectores y amigos, por hacer posible este primer aniversario.

Nickname

Mientras ella aguanta los gemidos, él le desliza la lengua por el cuello. Se detiene en sus senos, le absorbe las cimas como recién nacido y agarra con fuerza la parte baja de su trasero. Sus dedos se sumergen en esa cueva que arde como el verano y después de quitar el pedazo de algodón que está a punto de derretirse, el anular y el corazón empiezan a jugar como dementes. Ella emite un gritito y entrecierra los ojos como preparándose para el mejor de los sueños. Luego de un par de movimientos, él se prepara para juntar los cuerpos definitivamente, pero ella lo detiene. “Me tengo que ir”, le dice, aún excitada, al tiempo que pasa un trago de saliva. Cuando se incorpora, Female sale de la sala de chat y atiende el llamado de su jefe.

Urgencia

Mientras la sirena aturde a los transeúntes, el piloto les suplica por megáfono a los automóviles que abran paso. Sus palabras son inentendibles, pero eso no es impedimento para que la solidaridad aparezca repentinamente en los agresivos conductores. Gracias al esfuerzo de movilidad y al altruismo ciudadano, la ambulancia llega rápidamente a su destino. Con prisa, los paramédicos se bajan a atender la urgencia. El primero de ellos toma la palabra y pide el menú del día.

Pajero

Ando hacia el sur sin un norte, entre los reflejos y las visiones, frente a la quimera y pegado a la tentación, encima del aislamiento y detrás de la imaginación. Me levanto con la humedad, camino por la fantasía, ceno con tapas de calendario. Los que me ven creen que soy miembro honorario de un simulacro, pero los que me conocen saben que soy el hijo primogénito del delirio. Nací en un baño, mientras un adolescente pensaba en Scarlett Johansson. Algunos me llaman cuento, pero otros, menos amables, dicen que soy pura paja.

Seudónimo

Cada vez soy menos yo y más mi álter ego. Y debo decir que me incomoda. Soy yo el que escribe las canciones y él quien se lleva el crédito. Soy yo el que le pone la dedicación a cada letra y él quien se queda con las felicitaciones. Soy yo el que trasnocha a componer y él a quien llaman a entrevistar.
—¡Bernardo, a comer!—grita una mujer en la cocina.
No atiendo, no es conmigo.

Mujeres fantasma

Vanessa es Amelie, ¿o Amelie es Vanessa? Ya no es posible determinar cuál de las dos es cuál. La ausencia las ha desaparecido a ambas. A Vanessa sólo le quedan una sugestiva foto de la Virgen y un poema de Benedetti. A Amelie le quedan unos destrozos de unas fotos de 3 x 4 y una cajita con un carro de juguete. De cualquier forma, la enumeración de las cosas que guardan es en vano, porque lo único que desean aquellos que las conocen es que dejen esa tremenda adicción que las está carcomiendo, el silencio. De Amelie, para que vuelva a creer en el amor y de Vanessa para que vuelva a escribir una poesía.

Alzheimer

No logro recordar qué es un hada. Aún así, mi hija me sigue mostrando los dibujos de su cuaderno. Este de aquí es un pegaso, me señala. Este otro es un fauno, me muestra entusiasmada. Yo pienso, algo se me viene a la cabeza, pero no logro evocar con claridad ninguno de sus dibujos. Con todo y eso, y a pesar de que no veo más que mamarrachos, le digo que sus ilustraciones son buenas y precisas. Mariana toma sus crayolas y vuelve a pintar. Y yo me quedó ahí, devanándome los sesos tratando de recordar cómo era mi vida antes de despertar a su madre con un beso en aquel reino lejano.

Luna Nueva

Desde la luna, la pequeña Nancy acostumbra a dibujar. Siempre que viaja se asegura de llevar unas crayolas de colores, se sienta en la mitad del satélite y cuando le llega la inspiración, tal vez a causa de la ausencia de gravedad, pinta indiscriminadamente como si fuera la pared de su casa. Su travesura, sin embargo, no pasa desapercibida y cada trazo incide instantáneamente en las calles de su país. Mientras colorea su obra sobre la luna, una nueva historia va naciendo en Guatemala.

El periodista

Salvo quizás, por esa casi imperceptible gota de sangre seca, hubiera asegurado que fue una operación impecable. Todos triunfantes, alzando las manos en señal de victoria. El general del ejército orgulloso, los secuestrados bañados en llanto, algunos después de once años de cautiverio. Aquí en el noticiero todos pensamos que fue un ejemplo de inteligencia militar. Hasta que repasando los archivos la vi, una diminuta mancha roja en la bota de uno de los rehenes. Mi dilema es grave: no sé si publicar la crónica del retenido que nunca llegó o conservar mi empleo en el gobierno.

Conversión

—¡Inocente!—gritó el juez
—Gracias, Dios—pensó el culpable.

Mariposa real

Las princesas tienen un proceso de vida particular. Nacen en un huevo diminuto, que muy pronto se quiebra para dejar salir una oruga pequeñísima. Esta va creciendo mientras cambia de color y, poco a poco, las células se van disolviendo para formar unas alas brillantes. En una maravilla de la naturaleza, la oruga se transforma en una princesa alada que, de manera casi fantástica, toma vuelo al instante “No te creo”, me dice Mariana luego de preguntarme por qué vuela su madre. “No importa, hija”, respondo. “Aún estás muy pequeña para creer en cuentos de hadas”.

Abordaje

No crean, para mí tampoco fue fácil. Verla tan hermosa y llorando, como suplicándome un minuto más. Al menos un abrazo más. Se iba a España y sabrá Dios si algún día vuelva. Tal vez nunca la vea de nuevo. Sollozaba, como si no hubiera remedio posible, y, yo, claro, yo que no soy de palo, pues me quebré. Porque tal vez muchos crean que soy un insensible, pero no, soy un hombre de carne y hueso. Nadie sabe lo que sufro yo en momentos como esos. “Siga, señorita”, fue lo último que le dije mientras le devolvía el pasaporte para atender al siguiente pasajero.

Retrato

Mientras camino por la sala de exposición, veo la escultura de una mujer descabezada. Me detengo en un cuadro y lo observo atentamente. De repente, todo lo que veo en el lienzo empieza a dibujarse de manera idéntica a mi alrededor. Mis manos se diluyen, mi pelo crece y, cuando miro mi cuerpo, veo que se está convirtiendo en una ilustración. Presa del terror, alcanzo a divisar que frente al monumento que vi hay un cuadro titulado Mujer sin cabeza. Entiendo, muerto de pánico, que a partir de ahora no seré más que un boceto de Aldo Vercellino.

Reencuentro

Llevabas muerta cinco días. Aún empapado en llanto abrí la puerta al escuchar el timbre y te vi. Idéntica. Con una sonrisa distinta, perversa tal vez; tus ojos, encendidos como el fuego; tu rostro, pícaro, malicioso. “¡Amanda!”, grité incrédulo al verte y me abalancé sobre ti para comprobar que no eras una alucinación. Y tú, indiferente como nunca, entraste hablándome en un tono que desconocí por completo. Lo que no entiendo es cómo, en treinta y dos años de matrimonio, nunca mencionaste que tu hermana, la avara que vendría por tu herencia, era gemela tuya.

Demente

Las cartas de amor de Sebastián Dávila tienen una particularidad. Así como un hombre puede distinguirse por una cicatriz en la frente o un tatuaje en el brazo, sus textos cuentan con una característica que los diferencian inconfundiblemente del resto. Y no se trata de su extraña tipografía ni que escriba en desorden de arriba a abajo y menos de su exceso de adjetivación. Antes de escribir una epístola, Sebastián abre cuidadosamente su pecho con las manos y acompañado de un tremendo dolor, en un rito que podría ser el espejo de la tortura, se saca el corazón, lo toma y lo posa al lado de una hoja en blanco. Acto seguido toma su pluma y, desde el manicomio, la empapa para escribirle a su musa con la sangre que funciona a la perfección como tinta.

¡Salud!

Esa caprichosa que es la vida me convenció de llevarme a Cuba. Sin saber a qué azares me exponía y antes de buscar a Silvio Rodríguez, el que me encontró fue un Mojito cubano. Le seguí los pasos a Hemingway y me empaqué unos cuantos más durante mi visita. El ron hizo su agosto conmigo y mientras la figura del Che me producía hastío, me convertí en carne tierna para los vendedores callejeros a los que el socialismo tiene divididos de los intelectuales. Lo que no sabía yo era que así como algunos cubanos, muchas historias querían irse de la isla. Puedo decir que contaron con suerte, porque aunque hubiera podido meter una jinetera en la maleta, lo único que quise traer fueron los cuentitos que encontré en La Habana. Con nueva imagen, nuevas historias y nuevos cuentos con nombre propio, les doy la bienvenida a la era 2009.